A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow in the morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
T. S. ELIOT
The Waste Land
If there pushed any ragged thistle-stalk
Above his mates, the head was chopped, the bents
Were jealous else. What made those holes and rents
In the dock’s harsh swarth leaves, bruised as to balk
All hope of greenness? tis s brute must walk
Pashing their life out, with a brute’s intents.
ROBERT BROWNING
Childe Roland to the Dark Tower Came
«What river is it?» enquired Millicent idly.
«It’s only a stream. Well, perhaps a little more than that. It’s called
[the Waste».
«Is it really?»
«Yes», said Winifred, «it is».
ROBERT AICKMAN
Hand in Glove
Un montón de imágenes rotas, en las que pega el sol,
y el árbol muerto no da refugio, ni el grillo alivio,
ni la piedra seca sonido de agua. Solo
hay sombra bajo esta roca roja
(ven a la sombra de esta roca roja),
y te mostraré algo distinto
de tu sombra de la mañana que avanza tras de ti
o de tu sombra del atardecer que se alza a tu encuentro;
te mostraré el miedo en un puñado de polvo.
T. S. ELIOT
La tierra baldía
Si algún rasgado tallo de cardo se elevaba
sobre sus compañeros, le cortaban la cabeza; los gachos
tenían celos si no. ¿Qué hizo esos agujeros y desgarrones
en las ásperas hojas de césped del embarcadero, aplastadas
como para frustrar toda esperanza de verdor? Es que alguna
[bestia debe andar
destrozando su vida, con intentos de bestia.
ROBERT BROWNING
Childe Roland a la Torre Oscura llegó
—¿Qué río es? —inquirió Millicent ociosamente.
—Solo es un arroyo. Bueno, quizá un poquitín más que eso.
Se llama el Waste.
—¿De veras?
—Sí —dijo Winifred—. Así se llama.
ROBERT AICKMAN
La mano enguantada