Los amos y las sumisas deben descubrirse y reconocer que uno necesita del otro.

La instrucción era demasiado dura. Lion la tocaba y la acariciaba, estimulándola para alcanzar el orgasmo, pero luego se retiraba y la dejaba sola y abandonada.

Cleo ni siquiera dejaba que él se acercara, y lo mantenía alejado de ella, poniéndole un pie en el pecho.

—Basta, por favor… No puedo seguir así —se quejó, mojada en todos los sentidos, hasta el tuétano—. De verdad, no puedo…

—Lo estás haciendo muy bien. —Lion se echó a reír, tomándole el pie que le mantenía a distancia y llevándoselo a la boca—. Sé que es duro, Cleo, pero es importante que escuches a tu cuerpo, y seas dueña también de tus propias sensaciones.

—No soy dueña de nada —gruñó enfadada—. Tú le das a esos botoncitos a tu antojo y me estás dejando frita. En mi vida me he sentido así. Me tiemblan hasta las pestañas, señor.

—No te has corrido todavía. Nunca había visto tanto autocontrol en una mujer como el que estás teniendo tú, Cleo. Diría que has nacido para ser desafiada.

—Te dije que te iba a dejar con la boca abierta —replicó su lado competitivo—. No bromeaba.

—No te atrevas a acercarte otra vez, señor. Déjame tranquila o deja que me corra.

—Eres tan sincera… Hablas sin tapujos y eso me encanta —gruñó tirando de su pierna para abrazarla y mantenerla en contacto con su cuerpo.

—El torneo será así. Si caes en otras manos probarán todo lo que sepan y puedan para hacerte sucumbir, Cleo. No tienen clemencia.

—Yo soy bueno… —aseguró teatrero—. Mira. —La tomó de las nalgas y deslizó las manos por debajo del biquini, atrayéndola hasta su erección, frotándose contra su entrepierna.

—Yo decido cuando lo haces, Cleo. —Le pellizcó las nalgas y después las masajeó.

—¡Ay! —Mierda, se había ido su orgasmo, pero volvía a crecer más fuerte.

—Prepárate —susurró en su oído, manteniendo las embestidas y llevando el control—. ¿No puedes más?

Lion valoró su resistencia. Dos horas era demasiado tiempo. Estaría muy hinchada, sensible y dilatada.

Ella gruñó y cedió a su pedido. Necesitaba liberarse o iba a desmayarse. A regañadientes claudicó:

¡Por fin! Ella movió las caderas, acercándose a él, disfrutando de su cercanía y del modo en que la abrazaba.

—Estás duro —gruñó sobre su hombro. Coló una mano entre sus cuerpos y, atrevidamente, lo tomó entre sus dedos. Si ella estallaba, ¿por qué él no le acompañaba?

Ella negó con la cabeza. Tenía el rostro sonrojado y el cuerpo demasiado sensible.

Lion apretó los dientes. Las burbujas del «piscuzzi» de agua fría acariciaban sus cuerpos ardientes. Los masajeaban, excitándolos más de lo que ya estaban.

Cleo hundió el rostro en su cuello y siguió estimulándole. Arriba y abajo. Arriba y abajo.

—No… —refunfuñó él. Cleo era una arpía, y le estaba desobedeciendo abiertamente. Era ella quien debía entrenar. No él. Él tenía un autocontrol muy conocido en el ambiente, no necesitaba… ¡Coño! Lo estrujó, y él cerró los ojos. Cuando los abrió de nuevo, una determinación llena de fuego brilló en su mirada—. Mierda… Tú lo has querido.

—Oh… —Cleo suspiró llena de placer cuando notó que los dedos de Lion hurgaban en su entrada y se introducían en ella acompañando el ritmo de la bala. Dedos y bala, todo dentro de ella.

Lion frunció el ceño. Miró hacia abajo y, al ver que la pequeña mano de Cleo lo trabajaba a ese ritmo, se sorprendió de lo rápido que iba a obedecer a su orden. ¡Pero el amo era él, no ella!

Sintió un latigazo recorrer todo su cuerpo, desde los pezones al útero. La bala se movía sin descanso, los dedos la dilataban.

¡Flas! El orgasmo la hizo gritar y arquear la espalda mientras se agarraba al cuello de Lion con una mano, y con la otra lo hacía explotar entre sus dedos.

Lion revisaba las hojas fotocopiadas del foro, que había impreso en la biblioteca.

En el mensaje privado decían que ya le habían enviado la baraja oficial del juego Dragones y Mazmorras DS para que se familiarizara con las cartas. El lunes le habían pedido una dirección postal de envío; dio la dirección de las oficinas de correos de Nueva Orleans y ya tenía el paquete esperando para él.

Por otro lado, le habían reservado plaza para él y para su acompañante en un avión que saldría el domingo a las cinco de la mañana desde el aeropuerto Louis Armstrong dirección a las Islas Vírgenes de los Estados Unidos.

¿Se realizaría allí todo el torneo? A Lion le parecía interesante tal elección. Lo cierto era que, como representación de Toril, habían dado en el clavo. Pero ¿por qué habían reducido el campo de acción? El anterior torneo había pasado por, al menos, tres estados. Y esta vez se iba a realizar en un conjunto de islas ubicadas en el Caribe, dependientes de los Estados Unidos de América.

—Sí —asumió—, no obstante, pueden controlar mejor el torneo. En la primera edición se les fue de las manos. Esta vez, si hay algún contratiempo, no dejarán cabos sueltos.

—Sí. Esta misma tarde iré a recogerlas a la oficina de Correos de Washington.

No iban a utilizar direcciones, ni nombres, ni siquiera teléfonos que pudieran ser seguidos o registrados por alguien ajeno a la organización del rol.

—Las dos noches que hemos salido nos hemos encontrado con los asiduos y, como siempre, máxima discreción entre todos. No hay mucho que averiguar. La Reina de las Arañas estuvo en Nueva York la última semana. Dicen que invitó a dos parejas más del foro.

La Reina de las Arañas iba por los locales de BDSM y fetish de todos los Estados Unidos y se encontraba con los roleadores del foro. Preparaba citas y fiestas privadas para que se conocieran entre ellos, poder jugar un poco y comprobar personalmente las habilidades de todos.

Lion no sabía si la Reina de las Arañas era consciente o no de para quién o en qué trabajaba, pero sabía que disfrutaba muchísimo infligiendo castigos a los sumisos y sumisas.

—De acuerdo, Nick. Si no hay más noticias, entonces, nos veremos en el torneo.

La observó mientras dormía en el sofá, cubierta por una toalla. Tal y como había salido del «piscuzzi», la joven se había quedado dormida entre estremecimientos. Su orgasmo había sido muy fuerte y estaba agotada por los esfuerzos de la mañana.

Se desprendía mucha energía en el sexo; y el BDSM ponía a prueba el estado físico de las personas.

Su pelo rojo caía en cascada a través del brazo del sofá. Admiró la belleza de sus facciones. Por Dios, Cleo iba a despertar su lado dominante de modos que no había asumido todavía con ninguna sumisa.

Ya empezaba a notarlo en su interior, en su estómago. Las ganas de jugar, las ganas de traspasar todas las líneas y protocolos.

Quería besarla y hacerle el amor. Necesitaban acostarse y ver cómo funcionaban como pareja; pero no sabía si era o no era correcto porque él se estaba beneficiando de algo que había deseado toda su vida…

Cuando acabara la misión, tenía que sacar los cojones de algún sitio para plantarse delante de ella y decirle lo que nunca le había dicho a ninguna mujer: «que la quería desde siempre y la reclamaba para toda la vida».

Su pecho, cubierto todavía por el biquini negro, subía y bajaba al ritmo de su suave respiración. Su rostro era el de un ángel provocativo y también travieso.

En vez de reclamarla, lo que tenía que hacer era seguir con su vida, joder. Se estaba volviendo un tonto romanticón. No necesitaba responsabilidades ni tampoco dolores de cabeza.

Cleo era Cleo. No iba a aceptar lo que él podía ofrecerle. Era un amo, lo quisiera o no. Tenía su propio mundo de claros y oscuros y su propia personalidad.

Su mundo era más bien recto y frío; y el de esa chica hermosa estaba lleno de color. Siempre lo había sabido, siempre pensó que eran muy diferentes.

—Basta —gruñó cansado y decidido a redirigir sus pensamientos en la misión. Fue por partes y lo escribió en su libreta de evaluación de sumisas. Cleo no sabía que la tenía; él no se la había enseñado, pero como amo, le gustaba tenerlo todo bien esquematizado mediante informes:

Repasar los roles de los Amos del Calabozo, los Amos Unis y las Criaturas.

Repasar nombres; (algunos ya los tenemos fichados mediante las fotografías de reconocimiento facial).

Asegurarme de que a Cleo le queda claro quién es quién en el rol.

Hacer una prueba pública con Cleo para ver hasta qué punto puede mantener el control sobre sí misma.

¡¡¡Doma anal!!!

Después de escribir los puntos que quedaban de disciplina, decidió que esa misma tarde irían a House of Lounge. Recogerían el atrezo que había encargado para ella y acabarían de ultimar los flecos de su instrucción.

Estaban dando los últimos pasos en su disciplina y, hasta el momento, Cleo no le había decepcionado en ninguna: le había sorprendido en todas.

Fue el primer pensamiento que le vino después del pequeño sueño matutino que se había dado.

Buscó a Lion con los ojos. Y lo encontró en el jardín, ajustando las tuercas de su saco de pie Lonsdale.

Lo espió. Adoraba el modo en que se tensaban los músculos de los brazos cuando rotaba el destornillador; le fascinaba la forma de sus hombros y de su pectoral. Sudaba; el sol de Nueva Orleans no perdonaba, y su tez se tornaba más morena por la exposición.

Ella sabía que había un par de tuercas que fijaban el saco a la base y que debían reajustarse, pero todavía no lo había hecho.

Tener a Lion en su casa la reconfortaba. Estaba hecho un manitas y había arreglado todos los «pendientes».

Y era un hombre. Ella nunca había vivido más de un fin de semana con uno. Con Lion llevaba ya cuatro días. Intensos. Frenéticos. Y muy, muy ardientes.

Él levantó la cabeza y el sol se reflejó en sus ojos azules, aclarándolos y dotándolos de vida.

Cleo quedó cautivada por él. De pie, al lado del saco negro, moreno, con su cabeza al uno y la ceja partida… Con esa posición y actitud de «no se me escapa ni un detalle»… Dios, quería hacerle una foto e imprimirla en tamaño póster.

Estaba deliciosamente cansada, esa era la verdad. Y, al mismo tiempo, creía que podía con todo.

—Te estoy fijando el saco. Así podrás golpear mejor —hizo un movimiento de boxeo y sonrió; pero sus ojos ardían de pasión. Todavía lo hacían.

Cleo inclinó la cabeza hacia un lado y la sonrisa que él le dedicó acabó con casi todas sus defensas.

«No… —se lamentó interiormente—, me voy a enamorar de él, ¿verdad?». No. Eso era lo peor que podía hacer. Lo peor. Primero, porque la relación profesional lo marcaba todo; segundo, porque era sexo sin amor… Al menos, por parte de él, y de ella también al principio… Pero, poco a poco, Lion y su extraña y tierna protección hacia ella creaban grietas en sus muros. Y su corazón estaba indefenso.

—De nada. Enséñame cómo castigas al saco, Cleo —la animó moviendo la mano hacia sí.

—De acuerdo. —Se levantó resuelta, intentando no escuchar lo que le decía su corazoncito. Se plantó ante él, peinándose el pelo con las manos.

—No —contestó ella—. Al saco no le haré daño —contestó fingiendo que entre ellos no había nada. «Es que no hay nada, Cleo». Nada—. A ti, puede que sí. —Le miró de reojo y sonrió.

—Uy, qué agresiva… Estás en muy buena forma, agente Connelly. —Le entregó los guantes Adidas negros y rosas, y sonrió.

—¿Qué? ¿No te gustan mis guantes? —recriminó ella mientras se recogía el pelo en un moño alto.

—Los tuyos serían todos negros y sosos, seguro —se puso el velcro alrededor de las muñecas—. Y con pinchos de plata. ¿Me equivoco?

A Cleo le pareció bien; y con agilidad y destreza empezó a golpear el saco. No era nada tosca. Tenía un cuerpo de líneas elegantes y femeninas, pero era dura en sus golpes. La patada la alzaba hasta la cara con un movimiento perfecto.

—Dime, ¿has tenido que pelearte con alguien cuerpo a cuerpo? —preguntó Lion, cruzado de brazos, observando su postura y su técnica.

—Lo hice. —Le guiñó un ojo, y un mechón de pelo rojo lo cubrió. Resoplando y maniobrando con el guante, logró colocárselo detrás de la oreja.

—Bueno —puñetazo abajo, a las costillas—. Una vez un tipo me cortó con una botella de cristal. Tengo la cicatriz por aquí. —Se detuvo y le enseñó la fina línea un poco más clara que su piel que bordeaba el hueso del sacro. Pero apenas se veía.

—Eso lo sé. Tu hermana Leslie me enseñó la foto que le enviaste por mensaje.

Cleo se rio. Recordó enviarle la autofoto con cara de circunstancia y añadirle un mensaje de texto que ponía: «¿Me ves? Pues imagínate como he dejado al otro».

—Muchas en French Quarter. Algunos casos de malos tratos —comentó por encima—; a esos sí que me gustó freírles con mi Taser. —Sus ojos verdes disfrutaron de los recuerdos.

—Hasta que llegaste, estaba controlando un caso de tráfico de drogas entre institutos. Magnus y yo teníamos la redada preparada para el martes.

—Magnus, ¿eh? —pateó una piedra en el suelo, y con el pie desnudo jugó con una brizna imaginaria.

—Sip. Pero cómo no permites que me ponga en contacto con él, no sé cómo ha ido la acción policial. No sé nada de la comisaría.

—Magnus es mi superior, es el capitán de la Policía. Seguro que nuestro jefe, sabiendo lo próximos que somos —no lo dijo con ninguna intención, sino porque era la verdad: Magnus era un buen amigo, pero nada más—, ya le habrá informado sobre mí y mi nueva relación secreta con el FBI. Magnus, simplemente, no querrá molestar. Es muy considerado.

«¿No querrá molestar?». Si tenían un rollo lo mínimo era que él se interesara por ella, ¿no? Cleo se merecía mucho más que un eunuco como ese. Joder, si ella fuera de él, a su modo, la molestaría todos los días. ¿Qué mierda le pasaba a los hombres?

—Tim es un oficial de policía y patrulla las calles del Barrio Francés. Nunca se involucró en la investigación de la red de tráfico de los institutos de la periferia. No valía la pena preguntarle. —Se encogió de hombros y golpeó el saco con los labios fruncidos.

Obligándose a domar sus insurgentes celos, Lion se concentró en agarrar el saco que se bamboleaba de un lado al otro.

—Corro y golpeo el saco cada día. Pero en el saco estoy poco tiempo. Lo suficiente para tonificar y mantener.

—Humph. —Se detuvo y lo miró por encima de los guantes—. Cuidado no se vaya a enamorar de mí. Sería poco profesional.

Lion no demostró si aquella advertencia sobre enamorarse o no de ella le molestó y continuó observándola mientras se ejercitaba.

—Después de ti, me ejercitaré yo. Nos ducharemos y nos iremos a comer por ahí, ¿de acuerdo?

—Después pasaremos por la oficina de Correos a recoger un paquete. Y continuaremos con la disciplina.

Aparcaron el Jeep frente a una boutique corsetería del Distrito del Jardín. Una preciosa boutique de alto nivel. Ella llevaba un vestido negro y corto de tirantes, de punto, y unos zapatos altos de Guess. Se recolocó sus gafas a modo de diadema, y echó un vistazo a la boutique.

—House of Lounge —repitió en voz alta, leyendo el letrero de presentación. Estaba tan acalorada… Y la culpa la tenía el sádico que iba a su lado.

Cuando Cleo y Lion entraron al local, una mujer de pelo rojo y flequillo a lo cabaré, les recibió con una auténtica sonrisa de bienvenida.

—Lioneeeel —exclamó a mujer añadiendo una tilde en la e—. Mon amour…

Cleo no pudo hacer otra cosa que sonreír. No había nada lascivo en sus palabras, ni tampoco en su pose. Le recibió con cariño y le dio un beso en la mejilla. Cleo nunca había estado ahí. La boutique tenía las paredes negras y naranjas, de estilo Art Nouveau. Había una lámpara de araña que colgaba entre varios ojos de buey. A Cleo le llamó la atención el sillón de leopardo ubicado al lado de una mesita de cristal, llena de revistas de diseño y en la que reposaba una botella de licor antiguo.

—¿Qué me tgraes aquí? Quelle belle fille! —exclamó admirando a Cleo—. Egues como una gatita, pgeciosa! —la tomó del rostro y revisó sus facciones—. Y miga qué cologrrr en las mejillas…

—Sí, gracias. —Sonrió un poco incómoda por la situación, por no poder decirle: «señora, tengo la cara como un tomate porque resulta que llevo una braguitas vibradoras que su adorado Lioneeeel me ha obligado a usar. ¿Ve que tiene un anillo en su dedo corazón, de goma dura con un rotor? Pues es un mando. Y el muy cretino está jugando con él constantemente; y mis bragas no dejan de hacerme cosquillas y temblar».

—Oh, hombges… ¿vegdad? —Sophie la tomó del brazo y la dirigió a su mostrador—. ¿Tu pelo es de este colog, vraiment?

—Oui, madame —contestó Cleo en su perfecto francés. Hablaba cuatro idiomas; inglés, francés, italiano y ruso. Pero en Nueva Orleans, debido a la cantidad de criollos franceses que había, el francés era como una segunda lengua.

—Pues es pgecioso —dijo la pizpireta mujer. Se inclinó sobre Cleo y le susurró a modo de confidencia—. Yo me lo pongo rouge porque empiezan a saligme canas.

—Lion, deja de mover el puto anillo. —Clavó las uñas en la madera del mostrador.

—¿Esto? —con la otra mano dio una vuelta al rotor de su anillo y Cleo cerró las piernas. Las braguitas estimulaban su clítoris y su vagina a la vez; era como tener una boca ahí constantemente.

—Ni. Se. Te. Ocurra. Correrte —remarcó dándole un beso en el lateral del cuello—. Adoro ver cómo luchas contra tu cuerpo, Cleo… Me pone como una maldita moto. —Su voz sonaba demasiado ronca mientras se frotaba suavemente contra sus nalgas. Se apartó de ella disimuladamente en cuanto Sophie salió con la bolsa en la mano.

—Son un pag de cogsés y faldas de diseño y es de una diseñadoga eugopea. Tienes buen gusto, cherie —miró a Lion orgullosa.

—¿Puedo veglo? —preguntó Cleo, rectificando inmediatamente—. Digo, verlo. ¿Puedo verlo? —«Señora, la culpa es de las bragas. No es mía».

En realidad, Cleo no sabía nada de corsés, pero aquellos le parecían increíbles, bellos, hermosos… Era como si su piel los reconociera como suyos. Uno de ellos era un corsé que emulaba las alas de una mariposa monarca. El otro era todo de brillantes y lentejuelas negras, aunque, en vez de ir con corchetes o lazado, se cerraba con cuatro hebillas frontales. Aunque lo más espectacular era el dibujo de cristales Swarovski que recorría su pecho y su espalda: era un camaleón. Un jodido camaleón.

Lion hizo un sonido ronco y amagó una carcajada. Volvió a bajar y subir el nivel del vibrador de las bragas.

—Uh, ma chérie… ¡qué efusiva! —exclamó abriendo los brazos feliz—. Sabía que os gustagía.

—Ajammm —Cleo lo miró por encima del hombro, lanzando rayos y centellas a través de sus ojos verdes. ¡Lion era un hijo de…! Tragó saliva y carraspeó—. Y… dígame, madame… ¿Cuáaaaaanto? —volvió a carraspear y cruzó las piernas, apoyando los antebrazos en el mostrador—. ¿Cuánto cuestan?

—De eso me ocupo yo. —Lion sacó su American Express black y se la dio a Sophie, pasando el brazo por encima de la cabeza de Cleo.

—Vaya, vaya… Tienes a todo un caballego al lado, belle —Sophie guiñó un ojo dedicándole una sonrisa cómplice.

—Es increíble. Tienes un gran autocontrol. —La felicitó Lion subiendo el nivel del vibrador.

—¡Para! ¡Lion…! —apretó los dientes. Tenía ganas de ovillarse en el suelo y quedarse muy muy quieta—. Me quema…

—Es la sangre. Se amontona toda en esa zona; y tu piel se empieza a calentar y a arder. Pero ya llevas un buen rato así, y me impresiona que aguantes tu…

—Lo sé, madame. Le aseguro que esto lo voy a recordar toda mi vida —murmuró poniéndose las gafas de sol y caminando todo lo digna que podía teniendo en cuenta el baile de San vito que tenía lugar entre sus piernas.

—Tú también, Lioneeeel —le aseguró la mujer francesa—. Es una belleza. El hombre debe sabeg valogagla cuando la ve —le señaló y se tocó el ojo—. Ouvrez vos yeux, oui?

—En serio. Hablo muy seriamente ahora —Cleo estaba reclinada en la puerta del Jeep negro, con los brazos cruzados y el cuerpo medio doblado—. O paras, o me las quito y voy sin bragas hasta que lleguemos a casa. Estás intentando enloquecerme y me mosquea mucho, Lion.

Él se quitó sus irresistibles gafas de aviador y se las colgó en el cuello de la camiseta blanca.

—¿Me estás dando órdenes y ultimátums? ¿A mí? —preguntó acercándose a ella—. Si tan mal y desesperada estás… ¿por qué no te liberas y te corres?

—Porque la prueba es que no lo hagaaaaaaaaa… Ay, Dios… —le agarró de la muñeca y le clavó las uñas—. Voy a dar un maldito espectáculo si no lo detienes.

—¿Te da vergüenza montar espectáculos? —La probó en medio de la calle, apoyada en el coche, un poco resguardada de las miradas de los transeúntes por su ancho y alto cuerpo.

—Aquí no… No me importaaaaaa… No me importa montar el espectáculo cuando sé que debo concienciarme para ello. Me meteréeeeee en el papel y puntoooo… Pero aquí noooo… Sádico, hijo de perra, páralo… Aaaaay… —Arrugó su camiseta con las manos y hundió el rostro en su pecho—. Ooohhhh…

—Tú eres hijo del demonio. Eres adoptado —lloriqueó—. Te cambiaron en el hospital.

Lion coló un muslo entre las piernas de Cleo hasta levantarla ligeramente del suelo. Hundió la mano en los pelos de su nuca.

—Va… No seas tonta. —La empujó suavemente—. ¿Ahora te enfadas y no respiras? Nadie te mira. No seas niña y toma lo que tu cuerpo de mujer te pide.

—Tómalo aquí. Delante de todos, demuéstrales que no te importa lo que puedan pensar de ti.

—Estaaaamossss en un paso peatonal, cretinoooooo. —Las piernas le temblaron y se dejó caer sin fuerzas, por completo, en el muslo de Lion. La presión, la tensión, el calor, su muslo entre las piernas y las malditas bragas… Todo fue demasiado y, entonces… Estalló. Estalló silenciosamente, aguantando el aire en los pulmones, quedándose sin respiración… Temblaba entre los brazos de Lion y no se atrevía a levantar la cabeza.

—Hermoso —le susurraba él al oído—. Coge aire. Eso es… No has gritado, Cleo. Ha sido increíble.

Ella ni siquiera podía enviarlo a la mierda, que era lo que realmente le apetecía. Necesitaba recuperarse. Por Dios, si hasta se le había caído un zapato.

Cleo lo empujó y se lo quitó de encima. No soportaba que la calmara después de provocarla hasta esos límites. La estaba volviendo loca.

—Abre el maldito coche —le ordenó roncamente, recolocándose las gafas y prometiendo venganza por el trato dispensado.

Después de recoger el paquete en el Distrito Central financiero, en la avenida Loyola de Downtown, se dispusieron a buscar un restaurante por ahí cerca. Uno en el que pudieran relajarse un poco y disfrutar de un buen menú.

Era la zona más antigua de la ciudad, aunque estuviera plagada de rascacielos, comercios y oficinas; y, por eso mismo, también estaba a reventar de restaurantes.

Lion era fácil al trato, excepto cuando se convertía en el sádico controlador que era; y entonces le ponía el cerebro del revés.

—No te enfades conmigo por que te trate así —pidió contrito—. Lo que busco con esa actitud es que tú te quites las corazas, Cleo. Libérate de los prejuicios, haz lo que te dé la gana. —Le retiró la silla de la mesa en la que se iban a sentar, en uno de los diez mejores restaurantes de Nueva Orleans, llamado MiLa.

El local era muy trend, en tonos tierra, claros y azules. Había muchas lámparas de caucho colgadas en el techo que iluminaban tenuemente el lugar, además de pequeños reservados separados por paneles azules que simulaban ondas, y muchas columnas con mosaicos de tonos grises, beige, lilas y azulinos.

—No estoy de acuerdo con tu modo de conseguir tus objetivos. No tengo corazas: lo que tengo es educación.

—Tienes corazas —corrigió él—. ¿Qué pasa si quieres correrte en público?

—¿Que qué pasa? Eso es privado. La gente no se va corriendo como si tal cosa por la calle, Lion. No dicen: ¡mira por dónde, me apetece tener un orgasmo! ¡No se levantan la falda y al lío!

—¿Y si a mí me gusta? ¿Y si a mí me gusta saber que mientras la gente intenta mantener su fachada por la calle, aunque por dentro estén jodidos porque puede que necesiten sexo o alegría en sus vidas, mi chica se está corriendo entre mis brazos?

—Yo tomaré una ensalada salteada a la vinagreta y el atún con limón y salsa aioli.

—Un Chardonnay Hanzell. ¿Te apetece, Cleo? —preguntó por encima de la carta de vinos.

El camarero los dejó, y ella aprovechó para inclinarse hacia adelante y dejar su postura clara. Un momento… ¿Había dicho su chica? ¿Suya? «No importa. Céntrate».

—¿Por qué no puedes aprender a relajarte —Lion se adelantó a sus palabras— si sabes que todo esto lo estamos haciendo para tu preparación y, al final, el objetivo es un maldito orgasmo, Cleo? ¿Eso no te hace sentir bien?

—Me encantan los orgasmos, zoquete —gruñó en voz baja—. Lo que no me gusta es que me estiren más de la cuenta, porque si me tensas demasiado, Lion, me romperé. ¿Comprendes?

—Conmigo no te romperás, nunca, Cleo. Ni siquiera conoces tus límites. —Sus ojos azules veían a través de ella cosas que ni siquiera la joven sabía de sí misma—. Tienes que aprender a confiar en mí, tienes que dejarte ir. Es básico para nuestra relación. Simplemente, obedece.

—Ya lo sé. No te estoy diciendo en qué tienes que pensar, ni qué debes estudiar, ni qué ropa llevar, ni qué mierda comer, ni en qué debes trabajar… No me ofendas; no soy ese tipo de amos friquis del control. Nuestra relación se basa en el sexo, en la carnalidad, y ahí mando yo.

—¿Por qué no me puedo sentir ofendida por lo que me estás diciendo? —puso los ojos en blanco y miró al techo. ¿Qué iba mal en ella?

Cleo no entendía cómo Lion creía saber tantas cosas de ella. Si nunca le había importado, ni mucho menos se había interesado por cómo estaba. Llevaban años sin tener contacto, excepto el día del Smithsonian. Le molestaba que Lion creyese que sabía todo lo que necesitaba saber.

—Si no te gustaran —habló en voz baja, asegurándose de que ella oía el tono y el significado de sus palabras—, no hubieras decidido correrte en secreto en medio de la calle.

—Tonterías. Con el control que tienes, podrías haberte aguantado, como mínimo, una hora más. Te ha puesto muy caliente saber que nadie adivinaba lo que tenías entre las piernas. Te lo has pasado bien incluso hablando con Sophie, cuando estabas tan cerca de liberarte… Eres una pequeña provocadora, Cleo. Tu carácter, tu perfil en las entrevistas, lo desafiante que fuiste con el pobre señor Stewart en tu prueba psicotécnica… Todo eso me habla de ti y me dice que a Cleo Connelly le encanta tensar la cuerda y adora que la pongan a prueba. ¿Has tenido novios, Cleo?

—Apuesto a que solo los tenías para el fin de semana… Eran demasiado fáciles para ti. Lo intentabas. Intentabas pasarlo bien con ellos; buscabas que sedujeran tu instinto salvaje y tu inteligencia, que mantuvieran tu interés… Pero no lo hacían. Te aburrías. Por eso no has tenido ninguna relación a excepción de los polvos esporádicos que encontrabas cuando salías. Y eran muchos, ¿verdad? Eres una mujer muy sexy y muy guapa. Pero tú no necesitas un hombre, Cleo: necesitas un toro, un campeón.

—¿Sí? —preguntó asombrada por la exactitud de las palabras de Lion—. ¿Y tú eres ese toro?

—Yo no soy ni un toro ni un campeón. Soy un amo. —Alzó la copa y esperó a que ella hiciera lo mismo—. Y no tiene nada que ver con eso. ¿Quieres a un amo en tu vida?

Entonces, así, tras aquella pregunta y su hermosa visión, supo que quería a Lion en su vida. No porque fuera un amo, sino porque era Lion. Pero, al parecer, lo que practicaba y lo que era iban de la mano. Y Cleo ya no sabía diferenciar a Lion del amo; y la verdad era que los dos le gustaban. Tal vez siempre fueron la misma persona. Tal vez ella no lo vio, puede que por eso chocaran tanto… O tal vez, porque lo vio venir, ella se alejó. Tal vez fue él quien lo hizo… Ya ni siquiera sabía lo que quería.

—Dime, Cleo: ¿quieres a un hombre que te ate cuando te folle, te provoque hasta volverte loca y te empuje para que veas que no tienes límites excepto los que los demás te imponen?; ¿quieres a un tío que te azote cuando sabe que lo necesitas, que dirija tus orgasmos para que sean más fuertes y espectaculares de lo que son? ¿Quieres a un macho que te mime y sea tierno contigo, que te ame y te respete casi más que a sí mismo? —A Lion le brillaban los ojos; y sabía que estaba caminando por terreno minado. Hablarle así a Cleo podría intimidarla, pero iba siendo hora de que pusieran las cartas sobre la mesa.

—Por ahora no he huido, Lion. Soy una mujer, no una mojigata que se asuste por un poco de sexo salvaje. Hemos evolucionado, ¿sabes?

—Pues entonces, deja de comportarte como tal. El torneo tendrá muchas situaciones de ese tipo. La gente te mirará; les gustará mirar y tú tendrás que fingir que no te importa.

—No soy una exhibicionista, pero puedo interpretar el papel cuando toca. No te preocupes por eso. Lo haré muy bien. Y respondiendo a tu pregunta: no sé si quiero a un amo —reconoció sincera. Precisamente, se permitía jugar con Lion y le permitía a él esas licencias con ella porque era… ¡el amo! ¡Era Lion! No quería a otro. Jolines, estaba hecha un lío—. Esto es excitante, es todo nuevo y peligroso y… me gusta, no te lo voy a negar.

—A eso me refiero, Cleo. Te gusta. Lo que soy, lo que te ofrezco, mi mundo de gritos y gemidos de dolor-placer. Deja de engañarte. Y deja de hacerte la ofendida por haberte liberado en medio de la calle.

¡Pero es que ella no estaba ofendida por eso! ¡Estaba ofendida porque se estaba liberando de ese modo con un tío que no la quería, excepto para infiltrarse y fingir que eran pareja! Y aquello… le hacía daño. Maldita sea, le estaba haciendo daño.

—No me engaño. Por eso, agente Romano —se permitió la licencia de recuperar las formas profesionales con él y dibujó una sonrisa de bruja por encima de su copa—, sabiendo que puede gustarme este mundo, en un futuro, sabré escoger un buen amo para mí. A lo mejor Magnus puede aprender.

—Claro —contestó despechado, con el rostro entre sombras de celos e incomprensión. Vació la copa de vino de golpe—, y a lo mejor los cerdos vuelan.

Capítulo 12