A Maya Surduts
Il se tient immobile le bonhomme des cancans
avec sa mine hautaine et son sourcil fronçant;
c’est un fade ampoulé, mais quand même il est rouge:
tout en lui se pavane quand on l’interrogue…
Posez-moi une question, je vous y répondrai,
de la vie et la mort je posséde les clefs;
si une énigme vous hante avouez-le carrément,
je ferai que son ombre turne aux feux du diamant.
Alors on le demande le secret du pouvoir
—cette chose troublante qu’on veut toujours avoir—
comment s’en emparer, comment la perpetuer,
et comment faire sans cesse le grand bonimanteur.
Le bonhomme trépigne et secoue sa crinière
—on dirait la pythie exhalant sa colère—,
il essaie de parler, mais sa voix lui fait fort,
et, c’est machant les mots, qu’il tombe raide mort.
1970