Elle m’avait invité à la soirée des dupes
et tout en m’invitant elle commandait sa jupe,
un jupe comme il sied à une femme crédule,
c’est à dire un jupe toute faite de moules.
Nous y allons. A la porte un nigaud
nous emboîte le pas en disant tout de go:
Mot de passe, messires, sans cela pas d’entrée,
cette soirée des dupes c’est une soirée à clé.
Dupe-moi, dupe-toi, dupe-dame —à l’instant je répond—,
nous venons à ce bal sans rime ni raison…
C’est le mot, dit le cancre contractant sa figure,
permettez donc messires qu’on vous donne sépulture.
Et de ses doigts noueux écrasant nos deux têtes
il profera vainqueur le mensonge du poète.