Qué disparate, Abril se ha equivocado,

y tomando la posta de febrero

y diciéndose flor para qué os quiero,

a Marzo a la torera se ha saltado.

Y un alboroto por el campo ha armado

de yemas sin sazón, tramas sin fuero,

la violeta diciéndose me muero,

apenas el color recién morado.

No me abrilees Febrero a estas alturas,

que luego viene Marzo con su yelo

y nos hace la pascua antes de fecha.

Tú con las tuyas y él con sus diabluras.

Y donde dice vega pone duelo

y nos deja a dos palmos de cosecha.