Con la canción, el agua, la ribera,

el tiempo del cantar, la voz no tiene

aire que la sostenga, y se entretiene

todavía diciéndote que fuera

de ti nada es ya nada. Ni siquiera

vale este verso que a la voz se viene,

ni esta luz que en la tarde se mantiene,

como ala de la tarde, y la aligera.

El tiempo del cantar. La voz perdida.

El recuerdo colgando. La amargura

como un filo encendido del poniente.

Así, presa del tiempo, va la vida,

mientras resuena dentro la hermosura,

y el corazón está con lo que siente.