¿A DÓNDE la saeta?

El niño está presto,

que ha cruzado la calle

sin amor ni recuerdo.

Arco que tú no sabes,

aljaba de misterio;

blanco que no sabrás.

¡Oh muerte de lo incierto!

De una acera a la otra,

puente de movimiento;

que es ahora, que no es,

que ha sido, ¿cuándo? Luego.

Línea recta en potencia.

Un punto: no me acuerdo

del punto que me sigue,

ni yo del que procedo.

Continuidad, no hay nada,

continuidad, concreto.

Hasta que mueren todos,

o callan los ruidos

de la tierra, no abres

al aire sus heridas

con tus lanzas de aroma.

Tus hermanas, arriba,

también de luz lo hieren.

Qué heridas placenteras,

brotando luz, si aroma

es la lanza; qué finas

brotan aroma, si es

luz la lanza brillante.

Acacia, tú compendias

estrellas, mundo, seno.

No se abrirá mi flor

hasta que sea de noche.