28

Estaba anocheciendo.

Magdalena estaba despierta y hacía ruido. Saltaba de un amigo a otro, hablando y mostrando fotografías de Luce, su hija adoptiva. Les contó que ella y Gaspar, como todos los longevos, habían sido condenados a no tener hijos y habían tenido que soportar el peso para una vida que duraba cinco o seis vidas. Pero la adopción de Luce había resuelto cualquier problema.

—Muchos de los longevos —explicó— llegan a quitarse la vida porque son incapaces de soportarla tanto tiempo. Y esto no es una forma de depresión, porque quien es longevo no conoce el abatimiento ni el desánimo. Es una elección. Después de haber asumido la medicina, el cuerpo y la mente se funden en un conjunto de lava indomable y así duran por los siglos. Esta lava se enfría muy lentamente en nuestros cuerpos, precisamente como ahora está ocurriendo a los señores Della Rosa.

Se conmovió luego, cuando les contó sobre un longevo que ambos, Gaspar y ella, habían conocido mucho antes. Se suicidó porque ser un longevo alargaba sin sentido sus atroces penas como castrado. Se llamaba Arcangelo, el mayor cantante de todos los tiempos, más que Siface, más que Broschi o el famoso Farinelli de Bolonia, más que cualquiera que hubiera tenido aquel honor celestial que era la tremenda desgracia de convertirse en un ángel. Respiró y se estremeció como un niño mientras sueña.

—¿Queréis saber cómo se produjo aquella marca sobre el plano armónico de la González? —dijo.

Fosco y Lucía le rogaron que siguiera hablando, y ella recordó entre lágrimas el suicidio de Arcangelo.

—Es una historia increíble —dijo al final Lucía, abrazándola y acariciándole el pelo—. Tienes suerte de haber vivido tantas experiencias.

—Gracias —dijo Magdalena, regalándole a cambio una sonrisa luminosa.

—Quizás… —rumiaba Fosco, con los ojos resplandecientes por infinitas maravillas—, quizás los señores Della Rosa se han desprendido de todas sus cosas porque quieren suicidarse.

—No, no creo —dijo Gaspar—. Ellos están envejeciendo rápidamente. No conocen el secreto de la Obra, y no son capaces de renovar el efecto de la medicina —añadió, y terminando la frase se puso un puño bajo la barbilla—. Aunque podrían haber decidido acelerar los tiempos, quién puede saberlo. Pero me temo que antes de provocarnos el inmenso placer de marcharse al infierno, llevarán a cabo algo más.

—Yo también pienso igual —dijo Magdalena—. Escuchad, ¿por qué no nos trasladamos allí? Me ha entrado hambre. Me gustaría enseñarles nuestros recuerdos, Gaspar.

—Ya se ha hecho tarde —dijo Fosco mirando el reloj.

—Quedaos aquí con nosotros —les suplicó Magdalena.

—Pues claro, quedaos —les dijo Gaspar como si fuera un eco.

Thomas los miraba mientras con un paño de algodón blanco secaba la guitarra.

—Tenéis que quedaros —dijo colocando el instrumento de nuevo en su estuche, dulcemente—. No podéis regresar a la ciudad, este es el único lugar en el que estáis en un sitio seguro.

—Gracias —respondió Fosco, levantándose pesadamente de la silla. Se tocó la sien porque la cabeza parecía estar a punto de explotarle—. No sé todavía qué hacer —dijo, cruzando los brazos y analizando a Gaspar, sonriéndole poco convencido—. En teoría debería denunciaros a la Policía.

Gaspar no mostró ninguna reacción, y Fosco comenzó a reír como un loco.

—Debería contar que la guitarra no fue robada, sino que sencillamente ha regresado a las manos de su legítimo propietario —dijo, y fue riendo cada vez más—. Que el célebre guitarrista barroco Gaspar Sanz está todavía vivo y coleando, sano como un pez, y que en realidad tienen que detener a un Confortador que tiene más de trescientos años y que guardaba una guitarra que fue robada hace tres siglos. Debería también decirles que este, además, prendió fuego a mi hermano delante de mi casa, así como asesinado a la hija adoptiva —y apuntó con el dedo hacia arriba— ¡del llamado Gaspar Sanz!

Tras decir estas palabras cayó sobre la silla, deshinchado, sin ganas de seguir riendo. Gaspar lo agarró por los hombros y comenzó a zarandearlo como para despertarlo.

—Fosco, ahora no tienes que explicarle nada a nadie. A partir de ahora si quieres trabajar podrás hacerlo, pero si no quieres no estarás obligado porque no te verás en la necesidad —dijo. Luego se acercó a Lucía e hizo lo mismo—. También tú, hija mía, no tendrás que seguir sacrificando tu existencia con tu duro trabajo. Basta de turnos de noche, de domingos, de Navidad o Fin de Año… No tendrás que seguir mirando impotente a las personas que sufren y mueren. ¡Podrás finalmente curarlas!

Se acercó entonces a Magdalena para terminar su discurso.

—Ahora tenemos que pensar solo en cómo agradecer a Dios por habernos permitido conocernos y por habernos dado por fin la ocasión de servirle mandando al infierno a los señores Pauli y Carugi —dijo, y levantó la mirada hacia el techo de piedra—. ¡Finalmente al infierno con los Confortadores!

Fosco y Lucía intercambiaron miradas confundidas, miradas inútiles.

—¿Qué es lo que queréis decir? —preguntó uno.

—¿Cómo se puede vivir sin trabajar? —preguntó la otra.

—Trabajaréis, pero no para vivir. Trabajaréis para servir a Dios, para hacer que, gracias a vuestro empeño, también otros puedan dedicar su tiempo a Él. Es decir, a sí mismos.

El pequeño sol iluminó el rostro suplicante y feliz de Gaspar.

—Ayudadnos.

—¿Pero qué nos estáis pidiendo que hagamos?

—Castigad a quienes han asesinado a Rodolfo y Luce. Os lo ruego, ¡liberad al mundo de los Confortadores! —exclamó Gaspar. Luego hizo una pausa, se acercó un poco más a Magdalena y continuó—: Si vosotros hacéis esto, nosotros podremos morir. Y seremos libres de esta vida eterna.

Magdalena se deslizó tras los hombros de Fosco y le susurró en el oído:

—Dios os ha elegido a vosotros.

Luego, acercándose a Lucía, le dijo en voz baja:

—Sé que te gustaría mucho tener niños. Yo te digo que podrás muy pronto elegir si tener hijos o no, pero ahora es Dios quien te elige, y os ha elegido a vosotros. Vosotros sois los herederos de nuestro arte y los futuros guardianes del secreto. Sois el mañana. Dios no es aquel que todos creen. Escuchadnos y tendréis la vida eterna.