quien escucha la noche/los
espasmos que hierven y
saquean las terrazas/jacintos
que se detienen
en calles donde había nombres/casas
de no dormir/las obras
como pasión de vida
que iba a la muerte/en ese perro
caben las pieles de la historia
no escritas todavía/o sólo
en rostros que se fueron
con el deseo bajo el brazo/