Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros,

esos féretros y sudarios!

El pasado es un libro apresado:

pero aquí vive un eterno Presente.

Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros!

¡qué encierran féretros y sudarios!

Esto es una voluntad, una promesa,

esto es un postrer puente quebrado,

esto es un viento marino, un levar anclas,

un zumbar de engranajes, un gobernar el timón;

¡brama el cañón, humea blanco su fuego,

ríe el mar, la inmensidad!