«¡Sólo busca lo feo,

Sólo encuentra basura!».

Y así, con malos modos,

Le ponen en la calle.

En la villa él describe

Lo buena que es la vida.

Su sangre pone en ello:

Lo único que le queda.

Enmudece la plebe.

En su taberna, airado,

Desengañado y tímido,

Él siente arder su mente.

Pero un descerebrado

Que una idea no piérdese

Y con ahínco por eso

Se llama idealista,

Con un precario ponche

Frota tenaz su genio,

Y en tosco paño crea

Literarios bordados;

Con despechados golfos

De artística tertulia

Farsas pintarrajea

En lienzos mal urdidos.

¿Por qué zumbas, tú, mosca,

Qué porquerías cuentas?,

La basura te basta

Que tú mismo has compuesto.

¡Hospa!, ¡los clientes lávate

Antes de probar esto!

¡Ve a lavarte las manos

Al bidé de las musas!

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Luego, si pintar quiere

Algún sentido idilio,

Para hurtarlo a las moscas

Se lo cose en la ropa

Y de veneno cíñelo

Porque no se lo roben,

¡De modo que ya sabes:

Veneno era de moscas!