Canción que oíamos en la costumbre

de la noche, y ahora qué. Trozo de aire, hueco

sordo, seco y desnudo en

lo hueso descarnado de la historia. Pedacito

de ayer escurrido aquí mismo, por un despeñadero

sin nosotros. Nosotros, estos que hoy

somos ya decorado

en llaga, en carne viva,

mira por dónde —din, don—,

¿dónde?

------------Qué

lejano, qué

pequeño ya todo, a indebida

distancia. Qué extraño en esta absorta

mirilla, absurdamente.