HAY UN PÁJARO MUERTO. Está en el suelo, al lado de los contenedores amarillos, y me descompongo un poco al verlo.

Al principio no me había fijado, porque estaba vigilando para ver si el coche de Denise aparecía de pronto por la esquina y tenía que volver a casa corriendo. Me he quedado sin tabaco y me he fumado uno de los cigarrillos mentolados secretos de la abuela Noo. No me fijé en el pájaro muerto hasta que tiré la colilla al suelo y fui a pisarla.

Es un polluelo. No sé de qué especie, pero es muy pequeño y no tiene ni plumas ni ojos. Está en medio de un montón de nieve derretida y sé que debería tirarlo al contenedor o hacer algo con él. No me parece bien dejarlo ahí con tanto frío. Pero no puedo hacer nada. Hoy no soy capaz de hacer nada.