¡Ay qué tarde organizada

en surtidor y palmera,

en cristal recto, desmayo;

en palma curva, querencia!

Dos líneas se me echan

encima a campanillazos

paralelas del tranvía.

Pero yo quiero a esas otras

que se van

sin llevarme por el cielo:

telégrafo, nubes blancas,

y —compás de los horizontes—

el pico de las cigüeñas.

¡Qué perfecto lo redondo,

verde, azul! ¡Ay, si se suelta!

Lo tiene un niño en un hilo.

¡Quieto,

aire del Sur, aire, aire!

La pura geometría,

dime,

¿quién se la quita a la tarde?