Si por cauces, entre juncias,

en busca corre la nieve

de corales que soñó;

si redondas formas claras

por el aire van y vienen

entre raquetas o liras;

si el pájaro echa a volar

porque se abre de repente

surtidor en el silencio,

todo es adrede,

el mundo algo quiere.

Si en cortar las hojas secas

las estrellas se entretienen,

y van menguando los días;

si ese niño se equivoca

y dice: «cuatro y dos siete»,

al ver cruzar unas nubes;

si los duraznos de junio

agraces truecan por mieles,

y verdores por carmines,

todo es adrede,

el mundo algo quiere.

Si al pasar junto a un espejo

mi misma imagen me duele,

porque no es como sería;

si se rompe un mito y Dafne

llora en primavera al verse

rosados brazos sin hoja;

si grita y grita el teléfono

y la otra voz está ausente

y un porvenir agoniza,

todo es adrede,

el mundo algo quiere.

Si artera sota se acerca

de puntas sobre el tapete

y asesina al quinto sueño;

si existe amor tan ingrávido

que ningún reló le siente

y escapa a ayer o a mañana;

si palabras tan distintas

acaban por entenderse

como «abril», «mil», «beso», «peso»,

todo es adrede,

el mundo algo quiere.

Si el haragán, rey del ocio,

en yerba de abril se tiende,

silba, que silba, que silba;

si doce doncellas lloran

y ningún héroe viene

a arrancarlas de sus cifras;

si un imposible me salva

a orillas del accidente,

tirándome de mi sombra,

todo es adrede,

el mundo algo quiere.

Que aunque, villano, el azar

visibles rumbos no lleve,

el aire todo es caminos.

¿Lo casual? Hermosas máscaras

que la suerte

pone y quita, quita y pone

sobre la faz de lo adrede.

El mundo algo quiere.