Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada

y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,

al final de la partida no pudisteis hacer nada,

y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota, todo lo que se soñaba

se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,

y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos

ya no hay parias,

pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,

que lejos queda Jean Paul Sartre,

muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso

que al final todo dio igual:

Las hostias siguen cayendo sobre quién habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.

Ayer morían en Bosnia, ahora mueren en Bagdad.