El muerto qué faltó a su duelo, ¿qué hizo?
¿A qué miró, qué recordó, tuvo
la luna al menos? El invitado
de la locura golpea
la noche con mi no sé. En
el desorden de octubre, cuando
los pájaros insisten con
la primavera del sur, a él
lo sacaron de la muerte nuestra.
Un balazo en la nuca
es todo lo que sé.
Él se derrama y no termina
de preguntar si pregunto.