El aliento del fuego levanta
en el aire la foto del abuelo, la
casa se quema, arde
lo que pasó. ¿Es bello eso? Si
la belleza no tuviera tanta
sangre detrás, la compraría el olvido.
Ella sube de su latido crudo.
En la noche profunda tiene
experiencia de todas las cosas, menos
de cuando fue feliz,
en un oleaje de sábanas.
[a Hugo Gola]