Marasi asistió a la ejecución de Miles.
Daius, el fiscal jefe, le había aconsejado que no lo hiciera. Nunca asistía a las ejecuciones.
Estaba sentada en el balcón, sola, viendo a Miles subir los escalones hasta el cadalso. Su posición dominaba el lugar de la ejecución.
Entornó los ojos, recordando a Miles de pie en aquella sala subterránea de oscuridad y bruma, apuntándola con un revólver en su escondite. Le habían puesto una pistola en la cabeza tres veces durante aquellos dos días, pero la única vez que creyó que iba a morir de verdad fue cuando vio la expresión en los ojos de Miles. La descarnada falta de emoción, la superioridad.
Se estremeció. El tiempo transcurrido entre el ataque de los desvanecedores en la boda y la captura de Miles había sido menos de un día y medio. Sin embargo, ella sentía como si hubiera envejecido dos décadas. Era como una forma de alomancia temporal, una burbuja de velocidad alrededor de ella sola. El mundo era distinto ahora. Casi la habían matado, había matado por primera vez, se había enamorado y había sido rechazada. Ahora había ayudado a condenar a muerte a un antiguo héroe de los Áridos.
Miles miraba con desdén a los alguaciles que lo ataron al poste. Había mostrado la misma expresión durante gran parte del juicio, el primero en el que Marasi colaboraba como ayudante del fiscal, aunque Daius había llevado el caso. El juicio fue rápido, a pesar de su naturaleza destacada y su alto riesgo. Miles no había negado sus crímenes.
Parecía que se consideraba inmortal. Incluso aquí de pie, retiradas sus mentes de metal, con una docena de rifles amartillados y apuntándolo, no parecía creer que fuera a morir. La mente humana era lista a la hora de engañarse a sí misma, a la hora de mantener a raya la desesperación de lo inevitable. Marasi había visto esa expresión en los ojos de Miles. Todos los hombres la tenían, cuando eran jóvenes. Y todos los hombres acababan por comprender que era mentira.
El pelotón apuntó. Quizás ahora Miles finalmente reconocería esa mentira. Mientras las armas disparaban, Marasi descubrió que se sentía satisfecha. Y eso la preocupó enormemente.
Waxillium subió al tren en Puertoseco. Todavía le dolía la pierna, caminaba con un bastón, y llevaba un vendaje en el pecho para cuidar de sus costillas rotas. Una semana no era tiempo suficiente para sanar tras lo que había sufrido. Probablemente no tendría que haberse levantado de la cama.
Avanzó cojeando por el pasillo del lujoso vagón de primera clase, pasando ante bellos reservados privados. Llegó al tercer compartimento cuando el tren se ponía en marcha. Entró en el reservado, dejando la puerta abierta, y se sentó en uno de los asientos tapizados junto a la ventana. Estaba clavado al suelo, ante una mesita con una sola pata alargada. Era curvado y estrecho, como el cuello de una mujer.
Poco después, oyó pasos en el pasillo. Vacilaron ante la puerta.
Waxillium contemplaba pasar el paisaje.
—Hola, tío —dijo, volviéndose a mirar al hombre de la puerta.
Lord Edwarn Ladrian entró en el compartimento. Llevaba un bastón de marfil de ballena y llevaba ropas elegantes.
—¿Cómo me has encontrado? —preguntó, sentándose en el otro asiento.
—Unos cuantos desvanecedores que interrogamos —dijo Waxillium—. Describieron a un hombre a quien Miles llamaba «Señor Elegante». No creo que nadie más te reconociera con esa descripción. Por lo que tengo entendido, viviste como un eremita durante la década que condujo a tu «muerte». Salvo tus cartas a los periódicos sobre cuestiones políticas, por supuesto.
Eso no respondía exactamente a la pregunta. Waxillium había encontrado este tren, y este vagón, basándose en los números que había visto escritos en la caja de puros de Miles, la que había encontrado Wayne. Rutas de ferrocarril. Todos los demás pensaban que lo que planeaban atracar los desvanecedores eran trenes, pero Waxillium había visto una pauta diferente. Miles había estado siguiendo los movimientos del Señor Elegante.
—Interesante —dijo Lord Edwarn. Se sacó un pañuelo del bolsillo y se limpió los dedos mientras entraba un sirviente con una bandeja de comida que depositó en la mesa ante él. Otro le sirvió vino. Les indicó que esperaran en la puerta.
—¿Dónde está Telsin? —preguntó Waxillium.
—Tu hermana está a salvo.
Waxillium cerró los ojos, y combatió la oleada de emoción. La había creído muerta en el accidente que supuestamente se llevó la vida de su tío, pero había tratado con sus emociones, tal como venían. Habían pasado años desde la última vez que vio a su hermana.
¿Por qué, entonces, le parecía que tuviera un significado tan poderoso el hecho de que ella viviera? Ni siquiera podía definir qué emociones estaba sintiendo.
Se obligó a abrir los ojos. Lord Edwarn lo estaba observando, sosteniendo un vaso de cristalino vino blanco entre los dedos.
—Lo sospechaste —dijo Edwarn—. Sospechaste todo el tiempo que no estaba muerto. Por eso reconociste la descripción que esos rufianes pudieron hacer. He cambiado mi estilo de vestir, mi corte de pelo, e incluso me he afeitado la barba.
—No deberías de haber enviado a tu mayordomo a intentar asesinarme —dijo Waxillium—. Llevaba demasiado tiempo al servicio de la familia, y estuvo demasiado dispuesto a matarme, para haber sido contratado por los desvanecedores con tan poco tiempo. Eso significaba que trabajaba para otra persona, y llevaba haciéndolo algún tiempo. La respuesta más sencilla era que seguía trabajando para la persona a quien había servido durante años.
—Ah. Claro, se suponía que no sabrías que él causó la explosión.
—Se suponía que no debía sobrevivir, quieres decir.
Lord Ladrian se encogió de hombros.
—¿Por qué? —preguntó Waxillium, inclinándose hacia delante—. ¿Por qué hacerme volver, solo para mandarme matar? ¿Por qué no hacer que otro se quedara con el título de la casa?
—Hinston iba a quedárselo —dijo Lord Ladrian, untando de mantequilla un panecillo—. Su enfermedad fue… desafortunada. Los planes estaban ya en marcha. No tuve tiempo de buscar otras opciones. Además, esperaba (obviamente, sin fundamento) que hubieras superado tu hiperdesarrollado sentimiento infantil de moralidad. Esperaba que fueras útil.
«Herrumbre y Ruina, odio a este hombre», pensó Waxillium, recordando su infancia. Se había marchado a los Áridos, en parte, por escapar a aquella voz condescendiente.
—He venido a por las otras cuatro mujeres secuestradas —dijo Waxillium.
Lord Ladrian tomó un sorbo de vino.
—¿Crees que voy a renunciar a ellas, así sin más?
—Sí. De lo contrario, te desenmascararé.
—¡Adelante! —Lord Ladrian parecía divertido—. Algunos te creerán. Otros creerán que estás loco. Ninguna reacción nos detendrá a mis colegas y a mí.
—Porque ya habéis sido derrotados —dijo Waxillium.
Lord Ladrian casi se atragantó con su panecillo. Se echó a reír y lo depositó sobre la mesa.
—¿De verdad es eso lo que piensas?
—Los desvanecedores han desaparecido… —dijo Waxillium—. Mientras hablamos, están ejecutando a Miles, y sé que lo estabas financiando. Capturamos el material que estabais robando, así que no has ganado nada ahí. Obviamente no tenías muchos fondos ya de entrada. De lo contrario, no habrías necesitado a Miles y su equipo para que hicieran los robos.
—Te aseguro, Waxillium, que somos bastante solventes. Gracias. Y no encontrarás ninguna prueba de que mis asociados o yo tengamos nada que ver con los robos. Le alquilamos ese sitio a Miles, ¿pero cómo podíamos saber qué pretendía? ¡Armonía! Era un vigilante respetado.
—Os llevasteis a las mujeres.
—No hay ninguna prueba de eso. Solo especulación por tu parte. Unos cuantos desvanecedores jurarán sobre sus tumbas que Miles violó y mató a las mujeres. Sé con seguridad que uno de esos desvanecedores sobrevivió. Aunque sigo sintiendo curiosidad por averiguar cómo me has encontrado aquí, en este tren concreto.
Waxillium respondió a esa pregunta.
—Sé que estás arruinado —dijo en cambio—. Di lo que quieras, lo entiendo. Entrégame a las mujeres y a mi hermana. Les recomendaré a los jueces que sean indulgentes. Sí, financiaste a un grupo de ladrones como medio de inversión de alto riesgo. Pero les dijiste de manera explícita que no le hicieran daño a nadie, y no fuiste tú quien apretó el gatillo y mató a Peterus. Sospecho que te librarás de la ejecución.
—Asumes demasiadas cosas, Waxillium —dijo Lord Ladrian. Buscó en el bolsillo de su chaqueta y sacó un periódico doblado y un fino libro de citas de cuero negro. Los colocó sobre la mesa, el periódico encima—. ¿Financiar a un grupo de ladrones como medio de inversión de alto riesgo? ¿De verdad crees que iba de eso?
—De eso y de secuestrar a las mujeres —dijo Waxillium—. Presumiblemente como medio para extorsionar a sus familias.
Esa última parte era mentira. Waxillium no creía ni por un momento que se tratara de extorsión. Su tío estaba planeando algo, y tenía en cuenta los linajes familiares de esas mujeres. Sospechaba que Marasi tenía razón. Era por la alomancia.
Abrigaba la esperanza de que su tío no estuviera implicado en la… cría directa. La misma idea hacía que se sintiera incómodo. Tal vez Ladrian estaba vendiendo las mujeres a otra persona.
«Y es mucho esperar».
Ladrian señaló el periódico. El titular informaba de la noticia que corría de boca en boca por toda la ciudad. La Casa Tekiel estaba al borde del colapso. Habían tenido demasiada mala publicidad con el robo de la semana pasada, aunque se había recuperado el cargamento. Eso, mezclado con otros serios problemas financieros…
Otros serios problemas financieros.
Waxillium escrutó el periódico. El negocio principal de la Casa Tekiel era la seguridad. Los seguros. «¡Herrumbre y Ruina!», pensó, haciendo la conexión.
—Una serie de ataques estudiados —dijo Ladrian, inclinándose hacia delante, satisfecho consigo mismo—. La Casa Tekiel está condenada. Deben pagos por demasiadas pérdidas importantes. Estos ataques, y las reclamaciones de seguros, los han devastado a ellos y a su integridad financiera. Los accionistas están vendiendo sus acciones por peniques. Dices que mis finanzas son débiles. Es solo porque las he dedicado a una tarea específica. ¿Te has preguntado ya por qué nuestra casa está arruinada?
—Te lo llevaste todo —dedujo Waxillium—. Desviaste las financias de la casa para… algo. En alguna parte.
—Acabamos de apoderarnos de una de las instituciones financieras más poderosas de la ciudad —dijo Ladrian—. Los materiales robados están siendo devueltos, y por eso hemos asumido las deudas de Tekiel comprándolos, y las reclamaciones por los bienes perdidos pronto serán anuladas. Siempre esperé que Miles fuera capturado. Este plan no funcionaría sin ti.
Waxillium cerró los ojos, sintiendo una amenaza. «He estado persiguiendo gallinas todo el tiempo —advirtió—. Mientras alguien robaba los caballos». No era un asunto de robos, ni siquiera de secuestros.
Era un fraude de seguros.
—Necesitábamos solo la desaparición temporal de los bienes —dijo Edwarn—. Y todo ha salido a la perfección. Gracias.
Las balas desgarraron el cuerpo de Miles. Marasi observaba, conteniendo la respiración, obligándose a no temblar. Era hora de dejar de ser una niña.
Le dispararon otra vez. Con los ojos abiertos, los nervios tensos, ella pudo ver con horror cómo las heridas empezaban a sanar. Debería haber sido imposible. Lo había registrado a conciencia en busca de mentes de metal. Sin embargo, los agujeros de bala se cerraban, y su sonrisa aumentó, los ojos desencajados.
—¡Sois idiotas! —le gritó Miles al pelotón de fusilamiento—. Un día, los hombres de dorado y rojo, portadores del último metal, vendrán a por vosotros. Y seréis gobernados por ellos.
Dispararon de nuevo. Más balas atravesaron a Miles. Las heridas se cerraron de nuevo, pero no del todo. No tenía suficiente poder de curación en la última mente de metal que había logrado ocultar. Marasi notó que se estremecía cuando una cuarta descarga asaltó su cuerpo, provocándole espasmos.
—Adorad —dijo Miles, la voz más débil, la boca escupiendo sangre—. Adorad a Trell y esperad…
La quinta andanada de balas lo alcanzó, y esta vez ninguna de las heridas sanó. Miles se quedó flácido en sus ataduras, los ojos abiertos y sin vida, mirando al suelo ante él.
Los alguaciles parecían enormemente perturbados. Uno de ellos corrió a comprobarle el pulso. Marasi se estremeció. Hasta el final, parecía que Miles no aceptaba la muerte.
Pero estaba muerto ahora. Los hacedores de sangre como él podían sanar repetidas veces, pero si alguna vez dejaban de sanar, si dejaban que sus heridas los consumieran, morían como cualquier persona. Solo para asegurarse, el alguacil más cercano alzó una pistola y le disparó tres veces en la cabeza. Esto fue tan espantoso que Marasi tuvo que desviar la mirada.
Estaba hecho. Miles Cienvidas estaba muerto.
Sin embargo, cuando Marasi se dio la vuelta, vio una figura que observaba desde las sombras de abajo, ignorada por los alguaciles. Se dio la vuelta, la túnica negra ondulando, y se marchó por una puerta que conducía al callejón.
—No es solo por el seguro —dijo Waxillium, mirando a Edwarn a los ojos—. Os llevasteis a las mujeres.
Edwarn Ladrian no dijo nada.
—Voy a detenerte, tío —dijo Waxillium suavemente—. No sé qué vas a hacer con esas mujeres, pero voy a encontrar un modo de impedirlo.
—Oh, por favor, Waxillium. Tu santurronería ya era suficiente pesada cuando eras joven. Tu herencia solo tendría que hacerte mejor que eso.
—¿Mi herencia?
—Eres de linaje noble —dijo Ladrian—. Se remonta directamente al Consejero de los Dioses. Eres nacidoble, y un poderoso alomántico. Con gran pesar ordené tu muerte, y lo hice solo por presiones de mis colegas. Sospechaba, incluso esperaba, que sobrevivieras. Este mundo te necesita. Nos necesita.
—Hablas como Miles —dijo Waxillium, sorprendido.
—No. Él hablaba como yo —se puso el pañuelo al cuello, y empezó a comer—. Pero no estás preparado. Me encargaré de que te envíen la información adecuada. Por ahora, puedes retirarte y considerar lo que te he dicho.
—No lo creo —dijo Waxillium, buscando una pistola en su chaqueta.
Ladrian alzó la mirada con expresión dolida. Waxillium oyó el sonido de las armas al ser amartilladas, y miró al lado, donde varios jóvenes vestidos de negro esperaban en el pasillo. Ninguno llevaba metal en sus cuerpos.
—Tengo casi veinte alománticos en este tren, Waxillium —dijo Edwarn, la voz fría—. Y tú estás herido y apenas puedes caminar. No tienes ni una sola prueba contra mí. ¿Estás seguro de que esto es una pelea que quieras comenzar?
Waxillium vaciló. Entonces gruñó y extendió una mano vacía para barrer la comida de la mesa de su tío. Los platos y la comida se derramaron por el suelo con estrépito mientras Waxillium se inclinaba hacia delante, enfurecido.
—Algún día te mataré, tío.
Edwarn se echó hacia atrás, sin hacer caso a la amenaza.
—Llevadlo a la parte trasera del tren. Arrojadlo. Buenos días, Waxillium.
Waxillium trató de alcanzar a su tío, pero los hombres entraron velozmente y lo agarraron y se lo llevaron. El costado y la pierna le ardieron de dolor por el tratamiento. Edwarn tenía razón en una cosa. Este no era el día para luchar.
Pero ese día llegaría.
Waxillium dejó que lo arrastraran por el pasillo. Abrieron la puerta del fondo del tren y lo arrojaron a las vías que corrían debajo de ellos. Waxillium se detuvo con alomancia, como si duda esperaban que hiciera, y aterrizó para ver cómo el tren se perdía a lo lejos.
Marasi salió corriendo al callejón que estaba junto al edificio de la comisaría. Sentía algo agitarse en su interior, una poderosa curiosidad que no podía describir. Tenía que averiguar quién era esa figura.
Pudo atisbar el reborde de una túnica oscura que desaparecía al doblar una esquina. Corrió detrás, sujetando con fuerza su bolso y buscando en su interior el pequeño revólver que le había dado Waxillium.
«¿Qué estoy haciendo? —pensó una parte de su mente—. ¿Meterme sola en un callejón?». No era algo particularmente sensato. Pero sentía que tenía que hacerlo.
Corrió una corta distancia. ¿Había perdido a la figura? Se detuvo en un cruce, donde un callejón aún más pequeño se desviaba del primero. La curiosidad era casi insoportable.
De pie en la entrada del callejón, esperándola, había un hombre alto vestido con una túnica negra.
Ella jadeó y dio un paso atrás. El hombre tenía más de metro ochenta de altura y la túnica que lo envolvía le daba un aspecto ominoso. Alzó sus manos pálidas y se quitó la capucha, revelando una cabeza afeitada y un rostro tatuado en torno a los ojos con una retorcida pauta.
Clavados en esos ojos, de punta, había lo que parecían ser un par de gruesos clavos de ferrocarril. Una de las cuencas estaba deformada, como si hubiera sido aplastada. Las cicatrices aplastadas y cerradas hacía tiempo y los bultos óseos bajo la piel deformaban los tatuajes.
Marasi conocía a esta criatura de la mitología, pero verlo la dejó fría, aterrorizada.
—Ojos de Hierro —susurró.
—Pido disculpas por atraerte así —dijo Ojos de Hierro. Tenía una voz suave, sepulcral.
—¿Así? —preguntó ella, y su voz sonó como un graznido.
—Con alomancia emocional. A veces tiro demasiado fuerte. Nunca he sido tan bueno con estas cosas como lo era Brisa. Tranquilízate, muchacha. No te haré daño.
Ella experimentó una calma instantánea, aunque le pareció terriblemente antinatural, y por eso se sintió aún peor. Calmada, pero asqueada. Nadie debería estar tranquilo cuando hablaba con la misma Muerte.
—Tu amigo ha descubierto algo muy peligroso —dijo Ojos de Hierro.
—¿Y deseas que se detenga?
—¿Que se detenga? En absoluto. Deseo que esté informado. Armonía tiene ideas concretas sobre cómo deben hacerse las cosas. Yo no estoy siempre de acuerdo con él. Extrañamente, sus creencias concretas requieren que permita eso. Toma.
Ojos de Hierro buscó en los pliegues de su túnica y sacó un libro pequeño.
—Aquí hay información. Guárdalo con cuidado. Puedes leerlo, si quieres, pero entrégaselo a Lord Waxillium de mi parte.
Ella cogió el libro.
—Perdona —dijo, tratando de combatir el aturdimiento que él le había provocado. ¿Estaba hablando de verdad con una figura mitológica? ¿Se estaba volviendo loca? Apenas podía pensar—. ¿Pero por qué no se lo entregas tú mismo?
Ojos de Hierro respondió con una tensa sonrisa, mientras la miraba con las cabezas de aquellos clavos plateados.
—Tengo la impresión de que intentaría pegarme un tiro. No le gustan las preguntas sin respuesta, pero hace el trabajo de mi hermano, y eso es algo que suelo animar. Buenos días, Lady Marasi Colms.
Ojos de Hierro se dio media vuelta, la capa crujiendo, y se perdió por el pasillo. Se puso la capucha y se alzó al aire, impulsado por la alomancia por encima de los edificios cercanos. Desapareció de la vista.
Marasi agarró el libro y luego lo guardó en su bolso, temblando.
Waxillium aterrizó en la estación de tren, posándose lo más suavemente que pudo tras su vuelo alomántico por las vías. Aterrizar le lastimó la pierna.
Wayne estaba sentado en el andén, los pies sobre un barril, fumando su pipa. Todavía llevaba un brazo en cabestrillo. No podía curarlo rápidamente: no le quedaba salud almacenada. Tratar de almacenar un poco ahora haría que sanara más despacio durante ese proceso, y luego sanar más rápido cuando decantara su mente de metal, lo comido por lo servido.
Wayne leía una novelita que había cogido del bolsillo de alguien en el viaje en tren. Había dejado una bala de aluminio en su lugar, que valía fácilmente cien veces el precio del libro. Irónicamente, la persona que la encontrara probablemente la tiraría, sin advertir su valor.
«Tengo que hablar con él otra vez de ese tema —pensó Waxillium, caminando hacia el andén—. Pero hoy no».
Hoy tenían otras preocupaciones.
Waxillium se reunió con su amigo, pero continuó mirando hacia el sur. Hacia la ciudad, y su tío.
—Es un libro bastante bueno —dijo Wayne, pasando una página—. Deberías leerlo. Trata de conejos. Hablan. Lo más genial del mundo.
Waxillium no respondió.
—Y bien, ¿era tu tío? —preguntó Wayne.
—Sí.
—Mierda. Te debo cinco, entonces.
—La apuesta era de veinte.
—Sí, pero tú me debes quince.
—¿Ah, sí?
—Claro, por esa apuesta que hice de que acabarías ayudándome con los desvanecedores.
Waxillium frunció el ceño y miró a su amigo.
—No recuerdo esa apuesta.
—No estabas cuando la hicimos.
—¿Yo no estaba?
—No.
—Wayne, no puedes hacer apuestas con la gente cuando no está presente.
—Puedo —dijo Wayne, guardándose el libro en el bolsillo y poniéndose en pie—, si deberían haber estado allí. Y tú deberías haber estado, Wax.
—Yo…
¿Cómo responder a eso?
—Lo estaré. A partir de ahora.
Wayne asintió, se puso a su lado y miró hacia Elendel. La ciudad se alzaba en la distancia, los dos rascacielos en competencia alzándose a cada lado, los más pequeños creciendo como cristales desde el centro de la metrópolis en expansión.
—¿Sabes? —dijo Wayne—. Siempre me pregunté cómo sería venir aquí, conocer la civilización y todo eso. No me daba cuenta.
—¿Cuenta de qué? —preguntó Waxillium.
—De que esta es realmente la parte dura del mundo —dijo Wayne—. De que lo teníamos fácil, más allá de las montañas.
Waxillium asintió.
—Puedes ser muy sabio en ocasiones, Wayne.
—Es porque le doy vueltas al coco, socio —dijo Wayne, dándose un golpecito en la cabeza y cargando su acento—. Es lo que hago con mi cerebro. A veces, al menos.
—¿Y el resto del tiempo?
—El resto del tiempo no pienso mucho. Porque si lo hiciera, me volvería corriendo adonde las cosas son sencillas. ¿Comprendes?
—Comprendo. Y tenemos que quedarnos, Wayne. Tengo trabajo que hacer aquí.
—Entonces nos encargaremos de hacerlo. Como siempre.
Waxillium asintió, se metió la mano en la manga y sacó un fino librito negro.
—¿Qué es eso? —preguntó Wayne, cogiéndolo, curioso.
—El libro de bolsillo de mi tío —respondió Waxillium—. Lleno de citas y notas.
Wayne silbó suavemente.
—¿Cómo lo cogiste? ¿Un golpe con el hombro?
—Barriendo la mesa —dijo Waxillium.
—Bien. Me alegro de haberte enseñado algo útil durante nuestros años juntos. ¿Por qué lo cambiaste?
—Una amenaza —dijo Waxillium, mirando de nuevo hacia Elendel—. Y una promesa.
Se encargaría de poner fin a este asunto. El honor de los Áridos. Cuando uno de los tuyos lo hace mal, tu trabajo es limpiar el desorden.