XX

No sabría decir de qué criptas salen arrastrándose,

Pero cada noche veo esas criaturas viscosas,

Negras, cornudas y descarnadas, con alas membranosas

Y colas que ostentan la barba bífida del infierno.

Llegan en legiones traídas por el viento del Norte

Con garras obscenas que cosquillean y escuecen,

Y me agarran y me llevan en viajes monstruosos

A mundos grises ocultos en el fondo del pozo de las pesadillas.

Pasan rozando los picos dentados de Thok

Sin hacer el menor caso de mis gritos ahogados,

Y descienden por los abismos inferiores hasta ese lago inmundo

Donde los shoggoths henchidos chapotean en un sueño dudoso.

Pero ¡ay! ¡Si al menos hicieran algún ruido

O tuvieran una cara donde se suele tener!