Capítulo 46

Dimas plegó el diario y lo guardó bajo el brazo. Siguió caminando mientras su cabeza bullía con mil ideas que lo asediaban, empujadas por la letra impresa de ese periódico. Lo había ojeado cuando el vendedor pregonaba sus noticias a voz en grito. «¡Encuentran a los ladrones de joyas! ¡Mueren los que perpetraron el robo a la joyería Jufresa!», repetía.

Necesitaba reflexionar y organizar sus ideas. En las inmediaciones del paseo de San Juan, por donde deambulaba sin destino fijo, se había topado con la noticia del suceso al que había asistido el día anterior y que con tanta alegría voceaba el muchacho a los cuatro vientos. La crónica afirmaba que aquellos que él había visto yacentes en el suelo eran los ladrones y que la policía estaba tranquila. Pero no se había encontrado el botín. Dimas ya se lo esperaba. Suponía que habrían hallado lo justo como para inculpar a los muertos, un elemento más de la puesta en escena a la que había asistido. Si en algún momento había tenido alguna duda sobre la inocencia de Àngel Vila, ésta se disipaba con cada nueva información. Le extrañaba ese afán de cerrar rápidamente un caso que, aunque se mirara con buenos ojos, no ofrecía más que flecos sueltos.

Se sentó en un banco. El paseo de San Juan se presentaba como una isla de luz en mitad de una ciudad oscura y avejentada. Ese paseo se abría al cielo como haciendo honor al solsticio de verano más que al santo, al día más largo y más luminoso del año. En él entraba la luz del sol a raudales y los edificios no se cernían sobre la calzada, sino que tenían un espacio de patio ante ellos, con amplias aceras. A pesar de todo, ese aire viejo y gastado de ciudad asfixiada también le afectaba, otorgándole una especie de acento o un aroma. El Arco del Triunfo, que preparaba al paseante para el parque de la Ciudadela, al fondo, aparecía deslucido, como cubierto por una pátina de polvo o algo más difuso, como una niebla. Dimas pensó que quizá ese filtro que todo lo podía estaba en su mirada herida de los últimos días.

«Tus desconsolados hijos…», recordaba haber leído al final de la esquela de Francesc Jufresa que se había publicado el sábado en primera página. La mirada de Dimas se volvió turbia en ese momento, como siempre que recordaba a Laura, y una especie de dolor sordo, como un fogonazo de magnesio, le golpeó desde dentro. Sentado en el banco de madera, leyendo ese periódico, se sintió ajeno a todo. El día anterior había visto los cuerpos, había hablado con la mujer de Àngel y había sentido la impotencia de quien no puede hacer nada. El nudo se estrechaba y no sabía qué garganta atraparía en su seno. De momento había atrapado ya a Àngel.

«Tus desconsolados hijos…», se repitió. No podía quitarse a Laura de la cabeza. Ella estaba en medio de una confusa violencia que le había arrebatado a su padre y la mantenía lejos de él. Pese a todo lo sucedido entre ellos, Dimas no quería caer en la cobardía y el despecho. No le guardaba rencor a Laura por haberlo rechazado. Él había cometido un error con el viejo Pau. De hecho, a las órdenes de Ferran había cometido más de uno. Ahora formaban parte de su pasado; otro Dimas, menos maduro, menos reflexivo, era el causante de aquellos agravios.

Ante todo, se dijo, no podía permitir que nada le ocurriera a Laura; sentía la necesidad de hablar con ella. Le advertiría al menos de que algo olía mal en todo aquel asunto. No debía confiarse por mucho que la policía dijera que ya tenía a los ladrones; estaba seguro de que aquello había sido preparado para encubrir quizá algo más grande. ¿Cómo explicar aquel rompecabezas incompleto? Sin pruebas, sólo con conjeturas. Comprendió que Laura podía rechazarlo con una simple pregunta, con cualquier duda.

Sin embargo no era momento de detenerse ante un «y si…». Era hora de actuar. Se golpeó los zapatos con el periódico para sacudir el polvo acumulado y se alejó de allí con paso lento pero seguro.

En la Sagrada Familia las obras avanzaban a su particular velocidad. Al acercarse a ella, Dimas pensó que durante meses no se daba cuenta de los progresos aunque pasara casi a diario por delante. Pero un día, sin previo aviso, se fijaba en una nueva escultura y recordaba que todo había avanzado, que al lado de la anterior había otra y otra, y otra más, y que era irreconocible respecto a lo que recordaba de ella. Cuando observaba aquella construcción en compañía de Laura, una palabra suya bastaba para que todo se reordenase en su cerebro y congelase una simple imagen durante semanas, hasta que otro detalle se añadía u otra palabra de ella modificaba esa imagen en el recuerdo.

Bajo un andamio, un grupo de tres operarios levantaba mediante un torno y un sistema de poleas una piedra labrada de considerables dimensiones. Dos de ellos giraban lentamente la manivela mientras el tercero iba ascendiendo por el interior del andamio cuidando de que la piedra no rotara sobre sí misma ni se balanceara. Era un trabajo bien orquestado; de golpear la pieza en algún punto, no quería pensar Dimas en la pérdida de tiempo y dinero que supondría esculpirla de nuevo.

En el momento en que hicieron una pausa, les preguntó a los de abajo cómo podía dar con Laura. Se lo indicaron y no tardó en encontrarla en el taller de escultura. Absorta, cincelaba con nervio e intentaba extraer de la piedra su máxima expresión. En la que le ocupaba en ese momento no trabajaba con un modelo, estaba terminando una especie de túnica y parecía muy concentrada en descubrir esas formas modificadas por el viento donde los pliegues se esponjaban por un sitio y se pegaban al cuerpo por otro.

Dimas observó en torno a ella el conjunto desmadejado del taller, un laberinto de torsos, de cabezas sin cuerpo, de miembros desgajados de diferentes tamaños, unos exageradamente grandes, muy pequeños los otros, con la ternura propia de un recién nacido. Le transmitieron una mayor sensación de desamparo. Todo alrededor era impostura, aflicción, fragmentación. Todo se movía en la rara línea de la sombra, donde lo posible se alzaba como una cuarta dimensión profunda e inestable.

Después de un recorrido casi completo, sus ojos se toparon con los de Laura que, inmóvil, lo observaba. Pese a la congoja que todavía parecía envolverla, no había perdido ni un ápice de belleza. Se acercó a ella lentamente, aparentando una calma que no poseía en ese momento.

—¿Qué haces aquí? —dijo cuando lo tuvo cerca.

—Quería hablar contigo —contestó Dimas.

—Di lo que tengas que decir y vete. Tengo mucho trabajo —respondió ella secamente.

—Creo que estás en peligro —sentenció Dimas—. ¿Has leído la noticia en los periódicos? Han matado a Àngel Vila.

—Ayer nos lo comunicó la policía. ¿Algo más?

—Tú lo conocías bien. ¿No te parece extraño?

—¿Qué quieres decir?

—Trabajaste codo con codo con Àngel, sabías el aprecio que te tenía… ¿Le creerías capaz de asesinar?

—Como bien sabes, la gente te decepciona constantemente. No puedo esperar que de repente todo sea lógico. Mi padre ha muerto —pronunció Laura con un hilo de voz—. Todavía me estremezco al decirlo. Nada es normal ya, Dimas.

—Pero, Laura…

—Déjalo, de verdad. No insistas. —Se volvió hacia la escultura, dispuesta a reanudar su trabajo.

—Creo que en todo esto hay algo más. Quería advertírtelo.

—Está bien, ya lo has hecho. Ahora vete.

Dimas se quedó contemplándola sin saber qué más decir, buscando cómo alargar la conversación para que no acabase todo sin la seguridad de si ella tomaría alguna medida para mantenerse a salvo. Ya no esperaba que le perdonase; con que no le ocurriese nada se conformaba.

—Sólo quiero que te protejas, Laura. No puedes confiar en nadie —concluyó al fin.

—Sí, es una sensación que me persigue últimamente —confesó ella sin volver su rostro.

Los golpes de cincel volvieron a sonar rítmicamente en aquel espacio. Él inició la retirada sin saber a ciencia cierta hasta dónde habían calado sus palabras. Cuando llegó al umbral de la puerta se volvió y le dedicó una última mirada que no obtuvo respuesta.