211. MUJER SIN HIJOS

La matriz

Agita su vaina, la luna

Se libera del árbol sin tener adónde ir[741].

Mi paisaje es una mano sin líneas,

Caminos que formaron un nudo,

El nudo que soy yo misma,

Yo la rosa que tú consigues—

Este cuerpo,

Este marfil

Atroz[742] como el chillido de un niño.

Igual que una araña, hilo espejos,

Fieles a mi imagen,

Engendrando[743] sólo sangre

Rojo oscuro: ¡Pruébala!

Y mi bosque

Mi funeral,

Y este otero y este

Centellear con las bocas de los muertos[744].

1 de diciembre de 1962