Porque me habéis encontrado en noche como boca de lobo
con el libro abierto, me preguntáis qué hago.
Escuchad y digerid mi historia, llevadla lejos
a quienes nunca vieron esta cabeza tonsurada
ni oyeron esta voz que noventa años han cascado.
De Baile y Aillinn no necesitas hablar,
todos conocen su historia, todos saben qué hoja y ramita,
qué coyuntura del manzano y el tejo,
coronan sus huesos; mas decid lo que nadie ha oído.
El milagro que les dio una muerte así
transfiguró en sustancia pura lo que había sido
hueso y tendón; cuando cuerpos así se unen
no hay tocamientos aquí ni tocamientos allí,
ni tensa alegría, mas todo se une a todo;
pues la unión de los ángeles es luz
en que, lo que esto dura, ambos parecen perdidos, consumidos.
Aquí en la atmósfera superior como boca de lobo,
el temblor del manzano y del tejo,
aquí en el aniversario de su muerte,
el aniversario de su primer abrazo,
aquellos amantes, purificados por la tragedia,
corren uno a brazos del otro; estos ojos
que agua, hierba y rezos solitarios
han vuelto aguileños, se abren a esa luz.
Aunque algo interrumpida por las hojas, esa luz
reposa en un círculo sobre la hierba; en su interior
paso las hojas de mi libro sagrado.
Un absurdo abstracto y griego ha enloquecido al hombre.
Recuerda esa Trinidad masculina. Hombre, mujer, hijo (niña o niño),
eso es lo que cuentan todas las historias naturales o sobrenaturales.
Lo natural y lo sobrenatural están casados con el mismo anillo,
como hombre, bestia y una efímera mosca engendran, la divinidad engendra a la divinidad,
pues las cosas de abajo son copias, decía la gran Tabla Smaragdiana.
Aunque todos copian copias, todos multiplican su especie;
cuando se hunde la conflagración de su pasión, apagada por el cuerpo o el espíritu,
esa naturaleza malabar se eleva, su voluta enroscada en sus abrazos.
La serpiente con escamas de espejo es la multiplicidad,
mas todo lo que va en parejas sobre la tierra, el aire o la corriente, comparte al Dios que es trino,
y podrían engendrar o parirse a sí mismos si pudiesen amar como Él.
¡Qué importa que no entendieras ni palabra!
Sin duda dije o canté lo que había oído
en frases entrecortadas. Mi alma había encontrado
toda felicidad en su causa o fundamento.
Divinidad en divinidad engendró en espasmo sexual
divinidad. Cayó una sombra. Mi alma olvidó
aquellos gritos amorosos que provenían del silencio
y deben reemprender el común círculo del día.
Allí se juntan todos los flejes del barril,
allí se muerden todas las colas de serpiente,
allí todos convergen todas las rotaciones en una,
allí todos los planetas caen en el Sol.
¿Por qué habría de buscar el amor o estudiarlo?
Es de Dios y supera al intelecto humano.
Con gran diligencia estudio el odio,
pues ésa es una pasión que yo controlo,
una especie de escobón que puede despejar el alma
de todo lo que no es espíritu o sentido.
¿Por qué odio a hombre, mujer o acontecimiento?
Ésa es una luz que ha enviado mi alma celosa.
Libre del terror y del engaño, puede
descubrir impurezas, y finalmente mostrar
cómo el alma camina cuando todo eso pasa,
cómo el alma podía caminar antes de que empezaran esas cosas.
Entonces mi alma salva aprenderá
un conocimiento más oscuro y con odio se apartará
de todo pensamiento que la humanidad ha tenido de Dios.
El pensamiento es una prenda, y el alma una novia
que no se puede esconder en esa basura y oropel:
el odio a Dios puede acercar el alma a Dios.
Al dar la medianoche, el alma no puede soportar
un decorado mental o corpóreo.
¡Qué puede ella coger antes de que dé su Señor!
¡Adónde puede mirar hasta que Él se muestre!
¡Qué puede saber hasta que Él le mande saber!
¡Cómo puede vivir hasta que Él viva en su sangre!
Cuando furtiva asciende la luna
ella debe furtiva ascender,
según viaja la atemorizada luna
ella debe viajar:
“Su luz me habría dejado ciega
de haberme atrevido a parar.”
Ella canta al tiempo que la luna:
“Yo soy, soy yo;
cuanto más crece mi luz
más lejos vuelo.”
Toda la creación se estremece
con ese grito melodioso.”
Contiene sus deseos, casi retiene la respiración para que la Madre Primordial
no abandone sus miembros, y que el niño siga descansando,
bebiendo dicha como si fuera leche sobre su pecho.
¿Qué tambor mágico a través del follaje del jardín que la luz desdibuja?
Bajando miembro y pecho o ese luciente vientre se mueven su boca y su lengua vigorosa.
¿Qué vino del bosque? ¿Qué animal ha lamido a sus crías?
La eternidad es pasión, chica o chico
gritan al inicio de su gozo sexual
“siempre, eternamente”; después despiertan
ignorantes de lo que dijo el Dramatis Personae;
un hombre exultante de pasión canta
frases que jamás ha pensado;
el Flagelante fustiga esos lomos sumisos
ignorante de lo que impone el dramaturgo,
qué maestro hizo el látigo. ¿De dónde habían venido,
la mano y el látigo que abatieron la frígida Roma?
¿Qué drama sacro bullía por el cuerpo de ésta
cuando fue concebido Carlomagno, que transformó el mundo?
Libró una lucha con el cuerpo,
pero éste venció; camina erguido.
Luego peleó con el corazón;
la inocencia y la paz se marchan.
Después peleó con la mente;
su orgulloso corazón dejó atrás.
Ahora comienzan sus guerras con Dios;
cuando dé la medianoche Dios vencerá.
Si Júpiter y Saturno convergen,
¡qué cosecha de trigo de momia!
La espada es una cruz; en ésta murió Él:
sobre el seno de Marte suspiró la diosa.
Todo el torrente que al lado ruge
surgió del ojo de una aguja;
cosas que no han nacido, y desaparecidas,
de un ojo de aguja aún le incitan a seguir.
La civilización la ciñe el fleje
de una norma, la apariencia de paz,
tan ilusoria; mas la vida humana
es pensamiento, y nunca puede el hombre
dejar de desvariar siglo tras siglo,
y con rabia arrancar, para encontrarse
en la desolación de lo real.
¡Adiós, Egipto y Grecia; adiós, tú, Roma!
Del Meru o el Everest los ermitaños,
en nocturnas covachas bajo nieve,
o donde ésta y la ventisca invernal
azotan sus desnudos cuerpos, saben
que el día encierra noche: antes del alba
su gloria y monumentos pasarán.