KARLSSON probó el café y volvió al artículo que acababa de leer. Había muchos datos que asimilar y memorizar. Muchos de ellos eran nuevos para él, y tanto amigos como conocidos le exigirían material extra, como si se tratarse de un DVD.
Y no tendría más remedio que tragarse los comentarios si no quería perder su reputación. «¿No lo sabes? ¿Que no estabas al corriente? Deberías saberlo, tú que trabajas en la policía. ¿No eras tú el que llevaba el caso?».
Gerda estaba sentado enfrente con otro ejemplar del mismo periódico. También estaba leyendo ese artículo, por la misma razón.
—Joder, putos enfermos.
—Ni que lo digas.
—¿Cuánto tiempo estuvo allí metida?
—Más de un año y medio.
—¿Y su marido estuvo yendo a ver al viejo todo el tiempo? Casi que debería de haberse dado cuenta, ¿no?
—Desde luego.
—Qué raro que no sospechara nada.
—¿Quién? ¿El marido?
—Sí.
—Muy raro.
—Me parece imposible.
—Nosotros no podríamos haber hecho nada.
—¿Qué íbamos a hacer? ¿Cómo nos íbamos a imaginar algo así?
Gerda se sumió de nuevo en el artículo.
—¿Ya estaba muerto?
—¿El viejo? Seguramente. No tenía humo en los pulmones. A diferencia de la mujer, que murió a causa del fuego.
—Así que ¿Ylva se lo cargó?
—Sí.
—Bien hecho.
—Ya ves.
—Pero ¿por qué no lo había hecho antes?
—No habría tenido la oportunidad.
—Ya, pero igualmente.
Karlsson negó con la cabeza.
—Qué pedazo de desgraciado.
Gerda asintió en silencio. Alguien llamó a la puerta. Los dos agentes levantaron la cabeza. Un compañero estaba allí con un periódico abierto de par en par y una amplia sonrisa en los labios.
—¿Habéis visto esto?
Les lanzó el periódico y se alejó silbando. Gerda rodeó la mesa para leer al mismo tiempo que Karlsson.
YLVA MURIÓ DE FORMA GRATUITA. LA POLICÍA IGNORÓ UNAS PISTAS DECISIVAS.
El artículo iba ilustrado con una foto de Karlsson y explicaba la conversación que había tenido por teléfono unos días antes.
—¿Quién ha escrito esta mierda? —preguntó Karlsson, y buscó el nombre del que firmaba el artículo—. ¿Calle Collin? ¿Quién coño es Calle Collin?